Mar…

Estoy agotada, tengo más de una hora acostada y ni siquiera me he puesto la pijama.
Los días han sido estresantes, en más de un sentido.
Hoy ni quiera salí a comer… de nuevo. Pero lo peor es que al final del día estoy frente a la computadora, cuando todo el bendito día me la pasé frente a la computadora., excepto por aquellos momentos en los que mi jefecito gritaba mi nombre y yo corría en su auxilio.
Parece ser que hoy es el último día de estrés, mañana baja la marea… Marea, tengo tantas ganas de ir al mar, tengo tantas ganas de caminar por la mañana con los pies descalzos sobre la arena mojada y dejar que las olas que rompen en la orilla mojen mis pies a cada paso.
He viajado sobre el mar pocas veces, recuerdo que la primera vez lo hice arriba de una lancha gracias a la visita que hicimos a la casa de la familia de un amigo de papá, en un lugar entre Tabasco y Veracruz llamado Tonalá.
Tengo recuerdos vagos.
En mi mente las imagenes son de una playa, poca gente… muy poca, algunas lanchas y de pronto una imagen donde me veo arriba de una lancha.
Recuerdo mi sensación de temor que poco a poco se fue diluyendo, como si la brisa marina se la llevara lejos.
Recuerdo que fue la primera vez que escuché hablar de las toninas y también fue la primera vez que las ví nadar cerca de la lancha.
La segunda vez que viajé sobre el mar, fue quizá pocos años después de esa pequeña travesía por el río Tonalá.
Viajabamos al sur de México, a Mérida. La única manera de pasar la isla de Cd. del Carmen era por mar, en pangas. Había que hacer una fila que parecía interminable, esperando que tocara el turno para que el carro en el que uno viajaba se pudiera acomodar en la panga.
Recuerdo que habian dos, una era pequeña y la otra, desde mi perspectiva de niña, me parecía inmensa.
Me daba miedo viajar así.
En esa ocasión la brisa marina no se llevó mi temor.
No tengo ganas de viajar sobre el mar, tengo ganas de viajar y acercarme al mar, no quedarme ahí, solamente viajar y contemplarlo entre ratos.
Caminar en la orilla de la playa, sentarme en la arena y guardar en la quietud de mis ojos sus atardeceres.
Y por supuesto, me encantaría hacerlo contigo…

Piropos…

Alguna vez toque el tema de los piropos.
Frente al edificio donde vivo está otro edificio en construcción y desde que despierto se escucha el silbido piropeante de los albañiles que ahì trabajan.
Toda la mañana es lo mismo, no hay mujer que pase en esa acera o en la acera de enfrente, a la que no le silben.
Cuando pienso en la cuestión de los piropos, pienso que es algo muy singular.
Y aunque como alguien me dijo una vez: el acto de piropear es un acto invasivo (y yo diría que en algunas ocasiones hasta repulsivo), también creo que hay de piropos a piropos.
Hay unos que son tan agresivos y que invaden el espacio privado con una violencia tan fuerte, que no quedan ganas ni de recordarlos.
En cambio hay piropos muy bellos, y no creo que dependa tanto del quién lo diga sino del cómo se diga; ni creo que dependa tanto del dónde se diga sino de la intención de las palabras… aunque sin duda a veces ese conjunto del quién, cómo, dónde, cuándo y qué dijo, les da el toque.

Un mes más tarde…

Hace casi un mes que no escribo.
Hace casi un mes que a penas tengo tiempo de revisar mi correo.
Y al final las cosas no salieron del todo bien y tengo muy mal sabor de boca.
Pienso que no valió la pena el tiempo invertido, la presión que tuvimos que aguantar, los desvelos, el lidiar con la gente negativa, las explicaciones para que hicieran las cosas como tenían que hacerlas.
De pronto pienso que quizá no estoy parada donde debo estar y que quizá por eso las cosas no salieron bien.
Hoy me debería poder desconectar de todo esa situación desagradable y disfrutar mis días de descanso, pero no me siento feliz y mi cabeza da vueltas en círculo sobre lo mismo…

¿Quién dijo que tiempos pasados fueron mejores?